Мы на грани раскола находимся много веков.
Мы не злы, но сильны – со щитами выходим из боя,
На печатных станках продублировав баб из "Плейбоя".
Пусть кончается золото – истина для дураков,
Мы, имея чужое, своё не сумели сберечь.
Мы не знаем куда, но настойчиво лезем, не плачем,
И мы платим калёным железом, не требуя сдачи,
За достойную капли сомнения трезвую речь.
Кто-то верит царю, я – в царя, кто-то будет царём,
Обязательно будет, так фишки ложатся на карты
Монохромного мира. Теряясь в пространстве Декарта,
Мы уходим на запад, не зная, что завтра умрём.