Отшельник. Гений. Остров. Замок.
Из всех творений, одно - вне рамок.
Да, речь о книге. Бестселлер. Бомба.
Здесь в каждом миге любовь. Апломба
Здесь нет совсем. Нет и водицы.
И видно всем, как свет струится.
На континенте - читают. Плачут.
Тепла моменты… Ну как иначе?
А он – на остров, в Норвежском море.
Ведь все непросто, большое горе.
Он - Мэтр. Филолог. Она - студентка.
Откинут полог. Любви оценка -
Всегда отлично. Седой писатель.
Не до приличий. Прочь обыватель!
Роман их бурный, не длился вечность.
Под миром лунным, творит беспечность.
Они расстались. И путь неблизкий.
Любовь осталась. По переписке.
Где в каждой строчке тепло и нега,
Где точка - альфа, а не омега.
Все это Мастер доверил книге.
Любовь и счастье. Постель. Интрига.
Менялись числа, даты, мысли…
И письма, письма, письма. Письма…
Пятнадцать лет. За годом год.
Четверг. Рассвет. И пароход
Весть о письме гудком доставит.
Старик во сне не мог представить,
Что день настанет. Час придет.
Гудок обманет. Мастер ждет,
А нет письма, ревет прибой.
Стена дождя стоит тоской.
Химеры. Страхи. День за днем.
В четверг – на плаху. Жжёт огнем.
А писем нет. Где явь? Где сон?
Немилый свет. Из горла стон…
Но вдруг. Опять рассвет. Четверг.
Не друг. Карабкается вверх.
Как в горле кость, как дикий зверь,
Незваный гость стучится в дверь.
Ах, так!? Ружьё. Окно. И мысли.
Не от неё? Да, нет… И выстрел.
Что, смерть нашел? Вот поворот!
Гость не ушел. Смиренно ждет.
Старик впустил. Вошел сутулясь:
Я Вас простил. Старик нахмурясь
Спросил. Как в пустоту: Ты кто?
Прощения не жду. Твое пальто
Мне говорит, что ты столичный.
А гость стоит: Вопрос не личный.
Я от журнала. Про Вашу книгу…
Как ты узнал?! А видел фигу?!
Всех Вас, писак…Да ты рехнулся!
Совсем дурак! Жаль промахнулся…
Что? Интервью!? Что б журналюге,
Про книгу, про мою? Вы все ворюги!
Унижен гость, катились слезы…
Витала злость, старик угрозы
Все слал и слал. Вдруг гость сказал:
Молчите, Вы! Финал! Её у Вас украл я.
Двенадцать лет. Я муж – она жена.
Померк рассвет, и воцарилась тишина…
Но ярость вновь, Писатель смел:
Моя Любовь! Как ты посмел!?
Плебей и хам, пигмей ничтожный!
Ты в храм души, с любовью ложной?
Кричал, но выбился из сил…
Молчал, молчал… Потом спросил:
Покой храня, я как в бреду.
Прости меня. Давно я жду
Её привет… Как там дела?
- Уж десять лет, как умерла.
Постой! А как же письма наши?
- Ответ простой. Я знал про ваши
Чувства, и знал про нелюбовь ко мне.
Но я мечтал, в вечерней тишине,
Быть только с ней. Что может быть
До склона дней, нам вместе плыть…
Она любила Вас, а я любил её…
Не отрывая глаз. Хоть знал, что не моё.
Постой ты! Да не может быть!
Из самой чистоты, их не забыть!
Ведь письма эти, пятнадцать лет…
Милей всего на свете… Да, нет!
Сама Любовь - там в каждом слове,
И в каждой строчке новь, и чувства наготове…
Ответил гость: Её я хоронил. Слезами
Омыл погост. И пред глазами
Стояли письма ваши. Десять лет
Я пил из этой чаши. Тьма и свет,
Я Вам писал. И пил любовного вина…
Ответов ждал. Она жила,
Не наяву. Пусть в наших письмах…
И я живу. Лишь с нею в мыслях…
Шумел прибой. Они молчали.
Теперь покой. И все печали…
* Фото автора.
В роли Абеля Знорко - Василий Лановой,
В роли Эрика Ларсена - Евгений Князев.
Спектакль поставлен по произведению
Э.Э. Шмитта "Загадочные вариации".