Поле, поле, поле –
И все по божьей милости,
Но сколько же боли
Можно вынести.
А сколько дадено,
Сколько намерено,
Боль как патина,
И под молодо – зелено.
А дадено нам немало,
Намерено от души,
Так больно бывало,
Что казалось – не утащить.
И ничего – тащили,
Падали и тащили снова,
А значит, жили,
Значит, просили слова.
Бредет судьба мерином,
Тащится она полем,
Дано нам немерено,
Но не боле.