В скупом говне
Купаясь рылом
Я обнаружил божий дар!
Уныло
Морщилось светило
Впуская в слух
Вороний «карр!»
А, всё-таки,
Зело приятно
Месить навоз планеты сей
Галошами.
Тут рвоты пятна
Пестрят, как пролитый елей
В предбанниках
Поповских келий –
Священник
Нынче неуклюж…
«Без щедрых средств не ступишь к цели,
Но рухнешь ниц в прозрачность луж».
Так говорил
Земли вращатель,
Счищая грязь с заспинных крыл…
Жаль грязь души
Не счистит шпатель,
Не взрежет нож канаты жил
Пророка
С крестиком нательным,
А вместо цепи –
Божья прядь…
«Кто богом слыл еженедельным,
Тому
Сыновней кровью срать!»
Так пел
(надменно, величаво)
Советник третьего творца…
Слюну творожит
Скуки щавель,
А скука –
Первый враг лица.
Творцу же скучно –
Надоело
Мочится
На футбольный мяч
Планеты с людом
Оголтелым –
Тем ближе обезьяний срачь
В пространстве
Социальных сеток.
Там не ударят
По хребту,
Но поубавят
Нервных клеток
Послав навечно
За версту…
В скупом говне
Лицом купаясь,
Я скрыл
Невежества прыщи –
Забыл про алчность,
Гнев
И зависть,
Но потерял надежды щит.
И коль нагнёшься,
Стан горбатя,
За тем, чтоб завязать шнурок –
Пинка получишь.
Люди-братья
Исторгнут
Дружеский смешок…
И поделом,
Ведь божья воля –
Подарок на десятки лет:
Будь то,
Хоть жарка на угольях.
Кому-то
Грешник на обед
Весьма по нраву.
Эй, обжора!
Не парься,
Ешь меня с говном…
Дай бог,
Чтоб высрал ты не скоро
Того,
Кто слыл тебе врагом.