<...>
7.
Мир – плоть, в утробе – преисподняя,
в её кромешной безызвестности
жизнь лишена богоподобия,
а что есть свято – на поверхности, –
из света в свет – бредём пустынею,
кресты взвалив себе на плечи...
пусть святость пополам с гордынею,
чертям от этого не легче.
«Бо цены – тяжкие назначены...» –
и было, в путь пускаясь «вечный»,
за мудрость – втридорога плачено,
и святость обошлась – недёшево...
и так, с шишом в суме заплечной,
грядём по звёзд угасших крошеву...
<...>
© Evgeny Ovchinnikov