А строки стреляют так же, как заряженный пистолет
И режут металлом глубже, чем самый холодный нож,
И отдаются эхом в бесчисленном множестве лет,
Сквозь время и расстояния легко искажая суть.
А строки имеют привкус сгоревших дотла мостов,
Истлевшей надежды запах и чувств полинялый цвет.
А строки имеют тяжесть сброшенных с плеч крестов
И вяжут во рту, и душат, и воздуха не глотнуть.
А строки ложатся в книгу, в атлас кривых судеб.
Буква к букве, слово к слову, узелковыми письмами,
которые никто не читает,
миллиардами песчинок на дно океана.
Тихи-тихо...
Вот так, перестав что-либо понимать, комкаешь страницу свою ...
Пойди покури. Разжевать самому себе свои чувства - нелёгкий труд.
Трут, трут.
Жги свои корабли-мосты. Масла подлей. Веселей!
Полегчало? Нифига.
Свою восковую куклу оставь в покое.
Живи.