Я хочу посвятить этот стих никотиновым детям.
Всем, кто каждую ночь стыдливо ревёт в подушку.
Да, возможно, они не знают всю горечь смерти,
Но они схоронили многих, уж вы поверьте,
И теперь посыпают голову медной стружкой.
Я хочу посвятить этот мир детям, выросшим рано.
Читающих Паланика в четырнадцать и Ницше – в шестнадцать.
Ежедневно считающие старые/новые раны,
Мечтающие путешествовать, колесить по городам и странам.
Детям, не знающим, для чего же им оставаться…
Ох, глупые дети, курящие в день по пачке,
Рыдающие от очередной гибели актёра или певца.
Потому что выросли на книгах Роулинг, а это значит…
Если это вообще для кого-то и что-то значит!
Дети, которые идут по трассе, не поднимая при этом лица.
Я хочу посвятить эту жизнь не сдающимся детям.
Всем, кто хоть раз был предан, глотая в пилюлях ложь.
Очень плохо не знать, для чего же ты есть на свете;
Быть сестрой или братом
Никотиновой смерти.
Понимать, что не станут искать, если однажды уйдёшь.
Я хочу посвятить. И я его посвящаю
Тем, кто, сжав до слёз зубы, вынимает из горла нож.