Неба нависшего профиль седеющий,
Небу от нас ничего не надо.
Мы с тобой, милая, встретимся где ещё,
Если не перед воротами ада?
Нервы натянем, как струны железные,
И красноречия стрелы зарядим,
Вместо того, чтобы жизни полезными
Сделать, мы лучше их просто просадим.
Мы ведь стоим как два нищих на паперти,
Вроде у храма, но всё же поодаль,
Словно по клеткам сердца наши заперты -
Это проклятье своего рода.