Я бреду по весенней распутице,
Утопая в неточности строк…
Не вините поэта в безвкусице,
Что от лирики стих мой далёк.
Скуп язык мой порой в красноречии,
Рифма в ярости кажет кулак,
Но шагаю упрямо в беспечности,
Выверяя во времени, шаг.
И весна мне на полном доверии
Пишет тексты на грязном снегу.
Голос внутренний мой всё уверенней:
Я смогу… я смогу… я – смогу!