Ночь распускается черным цветком,
сверкая серебром звёзд,
к горлу идёт густой крови ком -
выплюну стихов горсть,
как ненавижу притворство и фальшь,
дешёвые жесты и позы,
поэты за куш
впадают в раж.
Не пахнут стеклянные розы.
На белом листе их дряблый мир
боится искренность слёз,
не выйдет дальше уютных квартир
в царство ветра и гроз.
10.15.