Весна пускала радостные трели
из золочёной дудочки апреля,
и облако с белесою спиною
пристроилось под голубой стеною.
А по проспекту, мимо политеха
шла женщина и плакала... В день смеха...
И было в этот день ей не до шуток.
Смеялся мир, к чужим слезам не чуток,
он ей в глаза заглядывал с издёвкой.
Плясал проспект, вихлял высокой бровкой,
толпа кривлялась, люди хохотали,
бил смех из них, как летние фонтаны.
А женщина, глаза от мира пряча,
шла и стеснялась собственного плача.
Наверное, уволили с работы,
А может быть оставила кого-то,
кто был к ней безразличен до предела.
Она стремглав по улицам летела,
как горное, раскатистое эхо,
и безутешно плакала... В день смеха...
- Истерика! - привычно бросил кто-то.
- Вот молодец! Ушла от идиота.
- Критические дни - причина дури,
- А может умер кто-нибуть, в натуре?
- А может с нею пошутили грубо?
Или давно не целовали в губы
и в нежные ладони, посерединке...
На каждую причину - по слезинке.
Шла женщина...И облако клубилось...
На дне души так много накопилось
земных обид, и залегло снегами.
И зимы по щекам её стекали.