Густеют небеса в бордовости заката,
Листвы лежит состаренная медь,
И птичий, созывающий глашатай,
Предупреждает: скоро нам лететь.
И ссохлись травы, рыжие былинки,
Не колется померкшая стерня,
Легко взлетают в небо паутинки,
С прощальным криком журавля.
Ложатся плотные и мягкие туманы,
Лишь кое-где, виднеются плетни,
И белым языком, зализывают раны,
Ещё вчера, распаханной земли.