Мой дед лежит в земле под Курском
С годов последней мировой,
Но каждый день я грежу чувством,
Что не убит он, а живой.
Что он по белу свету бродит,
Чуть чуть хромая, налегке,
И свой паек всегда находит
В солдатском рваном рюкзаке.
А небо плачет над полями
С крестов смывая пыль и грязь,
И над погибшими полками
Во снах с прошедшим держит связь...