Палитра, краски, старенький мольберт,
И светлый образ той, что не забыть…
Художник начинал писать портрет,
Художник продолжал Её любить…
Дрожит под смелой кистью полотно,
Вобрав мазков пылающую страсть,
Реальность чувств, пылающих давно,
Как памяти не тлеющая власть.
Художник в тишине писал портрет…
В глаза добавил капельку слезы,
И взгляд Её ожил в один момент,
Оттенком мягкой, тёплой бирюзы…
Прогулка в парке в тот осенний день…
А на холсте – кленовых веток цвет.
И силуэт Её ласкает полутень…
Художник рисовал любви портрет.
А шляпка! Как Она в ней хороша!
И алых губ прекраснейший бутон!
Он рисовал… Остывшая душа
Запела снова, с сердцем в унисон…
Последний штрих…Ушедшие года
И светлый образ той, что не забыть…
Она останется навечно молода…
Художник продолжал Её любить…