Фитиль, что пляшет в пламени свечи,
Подобен умирающему телу.
Изгибы его также горячи,
Конвульсии выписывает смело.
Но все ж горит и хочет еще жить,
Не тлеть, не рассыпаться серым прахом.
А именно светить, в ночи светить,
Чтоб, засыпая, мы не знали страхов.
А страхи те ползут со всех углов,
И хочется закрыть лицо руками.
И кто ответить нам сейчас готов:
"А что же завтра будет с нами?"
Гори фитиль, гори сильней в ночи.
Пускай в свои углы вернутся страхи.
Ты только не молчи - гори, трещи!
Ты только не молчи...ты не молчи...