Он перестал писать стихи,
такое тихое ничто.
Стихии сердца под арестом,
нет места чувствам.
Пьедестал
загромождён.
Несчастный скульптор,
в искусство верящий оккультно,
усталый призрачный поэт;
его стихи — про тишину,
его мечта — давно забыта,
без пыток, без геройских мук.
Кто друг, кто враг,
зачем был поиск?
Всё — пыль в итоге,
только сон,
и ноги пляшут в унисон
на обезлюдевшей дороге,
словно в посудной лавке слон.
Но — не подсуден, не виновен,
хотя зачитан приговор.
И арестованная страсть
готова немощно упасть,
чтоб затянуть его с собой.
Ей — никогда не быть рабой;
не пленница она, мой дорогой.
И пенится, как прежде, слаб,
весь в пузырьках бокал с игристым,
невмоготу от этих искр,
нет сил — как раб служить готов.
Ведь жизнь, как кровь, когда иссохнет,
теряет смысл. Коснись руки,
создай поэзию эмоций.
Если обнять, то не помнётся:
она — твоя, когда с тобой.
Если с тобой... «Мой дорогой», —
пусть шепчут губы, этот свет
из глаз её — он только твой.
Вопрос. Сияющий ответ.
За этот трос, мой дорогой,
держись,
пиши, поэт, про эту жизнь —
твой договор с твоей судьбой.