Тебе не хочется об этом -
Ноже, верёвке и свинце,
Но если ты рожден поэтом,
Так страшно думать о конце...
Ты мог быть лёгким и счастливым,
А жизнь - уютна и тиха,
Но зреют золотым наливом
Плоды раздора и греха,
.
Твой крик сквозь век до срока врос в тишь,
Так выдай всё до потрохов,
Ведь гнёт к земле, пока не сбросишь
Тугие яблоки стихов.
.
Плевать, что ты пустой и слабый!
Пока кровят твои слова,
К тебе, ликуя, тянет лапы
Твоя кабацкая Москва,
.
Костюм концертный ладно скроен
И жадно ждёт тебя партер...
Забудь, что он уже построен -
Твой персональный Англетер.