Один поэт (он искушал судьбу,
Себе присвоив титул сей высокий,)
Вдруг заявил: – Поэты – все пророки!
И оттопырил нижнюю губу.
И я вздохнул.
А что я сделать мог?
Лишь глянул с подозреньем –
Ну, конечно:
Губа вот эта,
Взор, упёртый в вечность…
Все признаки в наличии:
Пророк!
Друзья мои!
Мы все не без грехов.
И всяк из нас по-своему юродив.
Мы так порой глаголом колобродим,
Что жуть берёт от собственных стихов.
Да всяк из нас гордец и сумасброд,
Но ведь не всяк, гордынею пленимый,
Готов примерить Авелеву схиму.
И правильно: не всяк её снесёт.
И я сказал: – Пророчествуй, дружок,
Лови сигнал космических потоков.
Пророк в России – больше, чем пророк,
Мы все – страна непуганых пророков.
Веди, вещай, юродствуй от души.
Пусть смысла ноль, пусть рифма несуразна…
Но вот, какого б не было соблазна,
Ты только, брат, устоев не круши.
И он ушёл.
И долго – с месяцок –
Без устали пророчествовал в свете.
И я, его читая в интернете,
Стал опасаться за него чуток.
Но как-то всё устроилось путём.
Мы с ним столкнулись на одной тусовке,
И он признался после пятой стопки:
– Пророков нет в Отечестве своём!
И курс исправил твёрдо, по-мужски,
Сошел с небес к народным массам ближе,
Нашёл другую творческую нишу.
Сейчас строчит рекламные стишки.