А знаешь... дурачусь, но очень скучаю.
Тебе, понимаю я, не до стихиры.
И чьи-либо жданки тебя огорчают.
И в угол заброшена скромная лира.
Ты просто устал. Одолели заботы.
Семью не прокормишь сплетеньями строчек.
Оденет-накормит другая работа.
Я знаю, а сердце мириться не хочет.
И хочется верить, настанет минута -
Зайду утром ранним, а здесь - снова чудо.
И всё, как по маслу, обычным маршрутом...
Откуда уверенность эта? Откуда?!