Эти дни пока еще не длинные,
В легкой синеве плывет звезда.
Ветер, словно тать, толкает в спину,
Растворяя в лужах провода.
Тишиной звенящею, бессонною,
Нагоняя и тоску, и бред,
Хлопает защелкою оконною,
Нацарапав влажный, тонкий след,
И сухой ладонью старой памяти
Вдруг ударит больно по лицу.
Вы проснетесь, вы тихонько встанете,
Закурив, пройдетесь по кольцу
Может быть Садовому, а может,
Просто так по улице, впотьмах.
Март. Оркестр играет камерный.
Фуга де минор. Себастьян Бах.