А что ты хочешь услышать?
Как каждое утро в пять в душной комнате рушится потолок? Как я до сих пор надеваю твой свитер, узкие джинсы, кеды на босу ногу и бегу. Бегу без оглядки? Как Запад смотрит с укором в спину, встречает Восток. Ночь уставшей рукой дописывает строку, другой еле слышно, дергая за курок? Про первые облака, первую каплю росы на худой руке? Как первый луч света тоненький и несмелый падает на бледную гладь, расплывается по щеке, обнажая в прозревшем лесу блестящие паутинки? Как я собираю в охапку: дикие сны, воспоминания из запахов наших тел, прикосновений горячих, как вечернее молоко, пронзающих взглядов, колющих метко и глубоко и несу "живой" ком топить в черном омуте – сумасшедшей горной реке? Или как дикий стон изо дня в день прорезает густой туман, передавая привет тоске?
И ты еще спрашиваешь – думаю ли я о тебе?