Не помещается больше - в объёме любом -
Ломаный стиль этой формы, что жизнью зовётся.
Миксер жужжит - или мысли в пространстве за лбом?
Мозг переполнен, как старый домашний альбом –
Мутными снимками, долго не знавшими солнца.
Рою свой лаз в темноте - я стахановец-крот.
Чтоб не обрушился верх – сочиняю стропила.
Это пещера, тоннель или каменный грот?
Вот уже брезжит вдали, где-то там – поворот.
А заклинаний для «выйти» – не помню, забыла.
Хаос врывается внутрь – и мешает смотреть,
У восприятия выбран лимит сортировки.
А перебрать и очистить... хотя бы на треть,
Фильтры какие-то вставить, с настройками «впредь» –
Не успеваю, бросаясь от бровки до бровки.
Как же я прежде могла – удивляюсь порой –
Прятаться вовремя и уходить в параллели?
Кажется, просто дымится уже под корой…
Где ты, Сим-Сим? Поднатужься – и выход открой.
Мы же когда-то с тобой выбираться умели.