Сижу на склоне снежной горы,
У костра, под крыльями полусонной березы.
Я не сплю вот уже сутки полторы,
Мне мозг сверлят те же вопросы:
«Откуда берется у меня безумная любовь к природе?,
Где от рассветного сумрака дрожу.
Я ничем не отличаюсь от других вроде,
А в поисках невидимого одиноко брожу.
Чего мне надо, в чем заключается мой покой?
Да ни в чем…
Просто я думаю о том,
Что никто не уходит из этого мира живым,
Несмотря на то, каким он двигался в жизни путем?
Безупречно чистым, прямым…
Или же ломаным,… кривым.
А внизу заплаканные росой луга дымят,
Глотая холодный мрак ночи.
В утреннюю пору весело шумят
Пробужденные лесные грачи.
Солнце из-за высоких гор, где лежат снега,
Выпускает лучи на долину.
И блестит усталая река,
Покрытая льдом на половину.
Ну, это в короткий миг моего отклонения
От вопроса, заданного выше.
Мы ведь без нашего соглашения,
Миг промелька дышим.
Как все это оставить?
Как это не справедливо,
Что нас не по своей воле, суетливо,
Помириться с этим заставить!
Утро своим чудным сиянием,
Будит любви моей очи там, дома.
А рассвет мой, диким явлением,
Ползет ко мне с горы снова.