Застывшие стрелки песочных часов,
Немое предчувствие лета.
И кашей свернулся березовый сок
На сломах березовых веток.
В углах пустота, и обрывки души,
Как пыль, оседают на чайник.
По-прежнему я ничего не решил,
И все это кажется тайной.
Полет журавля над полями овса
Пленит, опьяняет и манит.
И льется вода, словно божья роса,
Из водопроводного крана.
Я тоже когда-то пытался любить,
Но так и не смог почему-то.
Мотая в клубок жизни тонкую нить,
Я вырос чуток е*анутым.