Я в маске Ангела летаю,
А с демоном делю постель.
От ласки бабочкой порхаю,
В душе моей живёт метель.
Я примеряю образ зверя,
Блохастый натянув халат.
Барашком очень громко блея,
Охотнику даю азарт.
Пусть в небеса уносит ветер,
А бездна, тянет в океан.
Я тот,кто не живёт на свете...
Но всё-же пишет свой роман.
Мне ночь-жена,а день-подельник,
Трава, персидский мой ковёр.
А для тумана я брательник,
Берёза ставит свой шатёр.
Духи, подарит мне ромашка,
Накормит, сладкая пыльца.
Романсами, поёт букашка,
Умоет, нежная роса...
Лишь только тот, кто видит чудо,
И с образом готов дружить.
Ест, пьёт, из жизненного блюда,
Тот может для людей служить...
Такая доля у поэта,
Вы не завидуйте ему.
В ночи, он видит много света...
И приготовлен, ко всему...