* * * *
«Ворожи мне, ворожи,
умная цыганка,
нет лекарства от души,
нет, а очень жалко…»
Сергей Голенев
Цыганка, зачем ты гадала?
Что сбудется – лучше не знать.
У стенки – немая гитара,
зелёная в клетку тетрадь
напомнит о друге ушедшем
за край – в середине пути,
слепом бессердечии женщин
и времени, что пролетит
опять; о героях и трусах
(вторые – всегда в большинстве).
Браслеты, и кольца, и бусы
смешались в твоей ворожбе.
Когда-то вот так же пред Блоком
и Пушкиным речи плела
о будущем нежно-жестоком,
и вязкая синяя мгла
пред ними на миг расступалась,
и видел один – Натали,
Царя, секундантов и алый
снежок, а другой – фонари
и вьюгу. А в нашей эпохе –
все бури в стакане воды.
Цыганка, мы сбились на вдохе,
прими пятачок за труды!
Мы, пасынки злых девяностых,
двухтысячных слуги тупых,
при жизни останется остов
от наших лицеев и книг,
но что-то ты нам посулила
и, может быть, в самом конце
вернутся и зренье, и сила,
а нынче наш тенор – фальцет.
2015-2016