Андрей, как лев седобородый,
Всё дольше спал и больше ел,
И реже шпарил скорбной одой
По душам – так лучина стрел
Из луков краснокожих старцев
Впивалась в мякоть бледных тел.
Окурок в пассатижах пальцев
Слыл братом стихотворных дел,
А жидкость запылённых рюмок –
Таланта кроткая сестра.
Нет, он не Мрачный, но угрюмый,
Как та осенняя пора…