Средь недописанных картин
О нет грустнее полотна
Я у меня теперь один
Ты у себя теперь одна
Одни из нас портреты пишут
Другие русские пейзажи
А третьи еле-еле дышут
Но все равно чего-то мажут
Когда закончится портрет
Художника уже и нет
Еще не кончена картина
Но ясно сразу по кисти
Художник редкая скотина
Что б сдох он (Господи прости)
Жизнь не песня и не поле
И не пьесса моя жизнь
Мою жизнь щепоткой соли
Бог на землю покрошил
Не дал мне он в руки кисти
Не дал Бог мне полотна
Лишь букет опавших листьев
Я один и ты одна