У речки домик с мезонином,
А в нём, как высохший стручок,
Под тёплым пледом, у камина,
Сидит столетний старичок.
На пламя смотрит неподвижно,
Часов считая мерный "боммм"...
С трудом встаёт. И с полки книжной
Берёт потрёпанный альбом.
С душевным трепетом, ладонью
Пригладит ветхий переплёт.
И вздох издав, как жизнь - бездонный,
К истокам прошлого уйдёт.
От фотоснимка к фотоснимку,
Встречая детства яркий свет:
Вот мать с отцом стоят в обнимку,
А это - он в семнадцать лет.
А вот жена его, детишки,
Май сорок первого. Весна.
Он здесь совсем ещё мальчишка,
Но и за ним придёт война.
Уже под чешским Миловице,
Ему расскажут земляки,
Что всех сельчан согнали фрицы
И расстреляли у реки.
В Берлине встретит День Победы
И до сегодняшних седин,
Все жизни радости и беды
Он будет чувствовать один.
Так и не сможет вновь жениться,
Иметь детей других, внучат.
Всю жизнь зовут родные лица:
- Спаси нас, папочка!, - кричат.