И тянется к перу моя рука…
Я, кажется, весной рождаюсь вновь,
И не считаю, что мне там осталось.
Быстрей бежит весной по жилам кровь,
Снимая наболевшую усталость.
И тянется к перу моя рука.
Пишу стихи, похожие на оду:
Про солнце, море, облака,
Про ясную и тихую погоду.
Я тайну звуков, наконец, постиг,
И хочется о том поведать людям,
В поэзии так важен каждый миг,
Ведь муза ждать особенно не любит.
Уйдет она неведомо куда.
И сколько б ты потом ни жаждал встречи,
Пройдут недели, месяцы..., когда
Опять он повторится – этот вечер.
Сижу один в квартире дотемна,
Работаю, усталости не зная,
Как будто бы попробовал вина,
Неведомо какого урожая...