Лики предков - лики смерти,
Их тревожат голоса,
В тихом омуте водятся чёрти,
Под немой маской - лицо,
Под замком - душа.
И мелькает призрак в тумане,
Да пепел сжигает листы,
Один я словно в сладком дурмане,
Не отличаю реальность и сны.
Всё - иллюзия, видится бред,
Поэт - бесталанный, пропащий,
Почему же кажется мне???
Что ничего настоящего нет,
И никто ненастоящий.
©Мистер Райли