Все мы дети Шарля Бодлера.
В гербарии - его Флёр дю маль.
Бежим от века-лицемера,
Чтоб заточить слов наших сталь.
Чтобы заштопать рваное знамя.
Там альбатрос с пробитым крылом.
Из искры разгорится пламя.
Не сейчас, когда-нибудь потом.
И будут у нас еще баррикады,
Где поэт бок о бок с рабочим.
И не с Парнаса раздадут награды,
А те, кто прочитает нас между прочим.