Ежеквартально, получаю нагоняй от денег,
Зачем ты позволяешь нам лежать без дела?
Я - то, чего ты не имел в вещах, любви утехах,
Всё может стать твоим - лишь распишись на чеках.
Итак, смотрю, что иные с деньгами творят:
Они их, без сомненья, не на чердаке хранят.
И вот уж дом очередной у них, машина и жена.
Деньгам до жизни дело есть, их цель ясна.
По факту, много общего у вас, если спросить:
До выхода на пенсию юность твою не отложить,
Сколь в банк получку не клади, что копишь ты
На деньги те не купишь ничего у роковой черты.
Я слышу песню денег. Она, как взгляды свысока
Из французских окон на виды глухого городка,
Трущобы, канал, церквушки вычурны необычайно.
На закате. Выглядят донельзя печально.
Quarterly, is it, money reproaches me:
‘Why do you let me lie here wastefully?
I am all you never had of goods and sex.
You could get them still by writing a few cheques.’
So I look at others, what they do with theirs:
They certainly don’t keep it upstairs.
By now they’ve a second house and car and wife:
Clearly money has something to do with life
– In fact, they’ve a lot in common, if you enquire:
You can’t put off being young until you retire,
And however you bank your screw, the money you save
Won’t in the end buy you more than a shave.
I listen to money singing. It’s like looking down
From long French windows at a provincial town,
The slums, the canal, the churches ornate and mad
In the evening sun. It is intensely sad.