Раскручивая тонкую нить мелодии у ткани бытия,удручённо смыкаю глаза в ожидании сотни неведомых знаков души, приютившихся на нотном стане.Стон деки рояля раздражающе мил. Сон обволакивает мимо летящим напевом.
Закрывается крышка по знаку чёрной сотни закорючек ума и, Лист заканчивается!
Мелодия уходит, по кошачьему воскликнув о насущном. Мотив обращён...