Загон был в тот день последний...
В полсотне шагах от стрелков
Вымахнул лось здоровенный
В ветвистой короне рогов...
По чёрному мелколесью
Пёр танком он меж номеров...
Злых пуль обрывало песню
Обилье древесных стволов.
Лишь пуля из карабина,
Зверю пущенная в угон,
Кольнула остро бычину,
Но скорость не сбросил он...
Руководитель охоты,
Проверив сохатого след,
Вынес вердикт:"Обормоты!
Прощёлкали тысчу котлет...
Нигде брызг не видно крови,
Нет малого сбоя следа...
Стрелки,вашу мать,ковбои...
В загонщики вас!Навсегда!"