теперь не пишу я стихов или писем. да больше некому.
а воспоминания льются родными реками,
нас время разрушило, сделало лишь калеками,
подобием тех, кем мы были сто лет назад.
разбитые песнями, снами, листами с буквами,
мы грязные, уязвимые, слишком грубые,
с закрытыми душами телом торгуем скупо,
боясь перед кем-то на время открыть глаза.
спиртованный город и эхо в глухих подъездах,
пока наше счастье на отпуске и в разъездах.
до мая остались всего пара-тройка порезов —
немного потерпишь и новая полоса.
а сил не осталось — я стала почти беззлобна,
приходится кутаться в спальнях чужих с ознобом,
курить на холодных балконах, мечтая, чтобы
цветы с тёплым воздухом путались в волосах.