Мой вокальный микрофон,
Издает, какой -то фон.
Скрипы, шорохи, щелчки,
Будто в нем живут сверчки.
Точно в нем осиный улей,
Словно он поранен пулей.
То бубнит, а то орет,
Всяк свистит, но не поет.
Я ему менял таблетку,
Кутал в чистую салфетку.
Но не хочет сволочь петь,
Стал еще сильней хрипеть.
Взял тогда паяльник в руки,
Ну совать в него со скуки.
Прошипев мне: «Ты- маньяк…»,
Стал транслировать- «Маяк».