Я спешу свою полку прибить,
вымыть окна и дверь перекрасить,
чтоб, наладив не хитростный быт,
в мире линий прямых и прекрасных
позабыть, как метался, искал
встреч с тобой по кривым переулкам,
у подъездов глухих, где узнал,
как дробит одиночество скулы,
как слепит свет погаснувших звезд
и сливаются грани предметов...
Гвоздь забит. Он и крепок, и прост.
И в углу он не будет приметен.