Совсем ненадолго я еду в столицу
Республики той, что у моря лежит.
А дочка моя за автобусом мчится,
Так долго, так долго за мною бежит.
И долго я вижу, как машет ладошкой
И что-то кричит она папе вослед,
И все уменьшается в заднем окошке…
Совсем уже точка…
И вот уже – нет…
И словно хлестнуло горячим по легким.
И клетка грудная от крика хрустит.
Назад! Не хочу! Заберите путевку!
Ведь дома о папе дочурка грустит.
Дом творчества с запахом строгой больницы.
И ветер над морем Балтийским крушит.
Глаза закрываю... А дочка все мчится...
И машет ладошкой... бежит и бежит...
Апрель 1987 г.