Как мало на свете, Владимир Семёныч,
Дано человеку при жизни успеть.
И каторжник бритый, бродяга клеймёный,
Хотел бы последнюю песню допеть.
А голос твой хриплый врезался до боли
То в руки, то в ноги, то в душу саму,
И плакал беззвучно старик алкоголик,
Наверно, не зная и сам почему.
Широкий разгул вперемешку с печалью
Иль жалость, щемящая тонкой струной,
С тобой на дороге большой повстречались
И спелись под дубом и пьяной луной.
Вся жизнь как концерт, и страна на концерте
Внимает мятежной тоскливой душе.
И мы, словно малые глупые дети,
Поём вслед за ним про любовь в шалаше.
А кони летят, и присутствие духа
Нам нужно найти, чтобы, мучаясь, петь.
Ни света, ни звука. Пустынно и глухо.
Как много при жизни хотелось успеть!..
И пусть обманули охотников столько,
Что звёзды на небе как кружка зерна,
В меня, будто в волка, стреляет двустволка…
И пропасть в глазах, и опять тишина…