Итак, каждое утро одно и то же:
В голове проблесковые маячки
Морозом по посеревшей коже.
Нос в одеяло поглубже спрячу.
Будильник? За ненадобностью отключить.
Окно предлагает мне две дороги:
Одну ненависти, другую любви.
У меня с таким выбором всегда строго:
Не вернётся твой убежавший мячик,
Подтяни сопли и не реви.
Опять, продираясь сквозь дебри криков,
Спешу убраться с передовой.
Я с каждым днём становлюсь не старше.
Я - волос под затуплённой бритвой
С надеждой как-нибудь стать собой.
1-24.03.16