Как много разных слов по миру ходит,
Без них нам неуютно было б жить.
Есть слово, - на других тоску наводит,
А есть такое, что всех хочется любить.
«Прости меня! - сказать, казалось просто,
Но к языку как - будто гирю привязал.
Во рту мешают непонятные наросты,
И лоб упрямым стал потверже скал.
«Прощаю», - тоже не всегда сказать готовы,
Путь к пониманию шлагбаумом закрыв.
К другим всегда излишне мы суровы,
Все ковырять и ковырять нарыв, -
Чтоб было больно, и себе и близким;
Зачем? – Никто не даст ответ.
И, может быть, в предсмертной записке
Сказать: «Прощаю», только смысла нет,
Когда уже все слишком поздно;
При жизни надо нам уметь прощать.
Зачем на лбу сводить нам брови грозно, -
Чтоб не было морщин, лоб лучше расслаблять.
(Блог поэта и строителя)