В поэзии естественный отбор.
Кому-то титулы при жизни достаются.
И только те,кто титулов не ждет.
В истории надолго остаются.
Но жизнь идет,стираются года.
Меняются читатели и спросы.
И штамп поэзии единой на века.
Невольно задаёт свои вопросы.
При ком ты жил,кому,и.что писал.
И пусть твой стих продержится два века,
А дальше всё,истлеет музы прах.
Она ничто уже для человека.
Он,как и мир,в веках перерождён.
И стал он лучше,а быть может хуже.
Но те стихи,что я им написал,
Как чистая вода,из грязной лужи.
Я знаю,что стихам моим недолго жить.
Гордыни нет,об этом не жалею,
Но в своё время буду их писать.
И вместе с ними лучше постарею.