Мы играем, довольные дети Бога, то в войну, то в любовь, то в совесть... То развешиваем как бельё упрёки, то прощаем и пишем новую повесть.
И к чему, соблюдая условности бьём пороги? Ты да я всё равно не поймём друг друга. Хоть кричи, хоть рыдай, а наши дороги не равны, что ж ходить словно пони по вечному кругу?
И меня ты не знаешь, не стоит притворства, нет любви у тебя - бесконечный театр из улыбок, гримасс и фальши.
А ты знаешь, осколки имеют странное свойство теряться... И при случае, очень болезненно ранят пальцы...