Строчкой медленной то быстрой,
То в азарте ручки скрип.
Я бросал душою искры!
Но стих тлеет, не горит.
Рифма так, а я ей этак,
Каждый тянет на себя.
Я - зима, она мне - лето,
В буквы тычет так нельзя.
Весь залил листок водою,
Напустил туман в пургу,
Не хочу, но за горою,
Пляшут кони на лугу.
Спорить с рифмою не в силах,
Держит крепко за кадык.
Все давно сама решила,
Но хриплю истошный рык.
Ты злодейка виновата,
Посмотри! Весь смысл погиб!...
Так рождаются стишата,
С виду просто - ручки скрип.