Писать стихи я не умею...
Дурная, видимо, затея.
Но всё же тянется душа,
Строчить чего-то, не спеша.
Так утро начинаю вяло,
Не поднимаясь прочь с дивана...
Пишу небрежно пару строк -
Поэма выйдет... Дайте срок!
В обед опять листок хватаю,
Едва за мыслью успеваю!
Вот уже вечер. Тьма в окошко.
Увы, взгрустнулось мне немножко...
И я пишу набросок мыслей:
Полет свободный их, немыслим!
Я не поэт и не писатель,
А лишь пустых страниц каратель.
Пишу, о чем болит душа,
Черкая буквы, не спеша...