Река -
это, как бы, льющийся крик "Пока!",
обрываясь со скал, продираясь сквозь заросли ивняка,
на озерах подхватывая облака.
От истока до устья:
пока! - говорят берега. Как любая дорога
река не имеет другого итога.
Ничего не смогу
задержать, захватить на бегу:
краешек тундры маячит в снегу,
в болоте выступ скалы,
кривые стволы -
все потеряю на берегу.
Только вода продолжается.
Только то берегу -
что бегу.
И все же,
там будто бы тоже...
Там будто бы...
Там -
в том бездорожье,
на суше,
кто-то бежит по кустам.
То дальше, то ближе,
и вот уже рядом и вровень, и вот обгоняет -
уже обогнала...
И я снова вижу
повсюду с воды -
следы.
Здесь она шла,
расставляла метки -
царапала руки,
кровавила ветки.
Сколько лет я иду по реке, не знаю куда?
Сколько рек я несу в рюкзаке через все года?
И всегда
она уже прибежала сюда.
Сколько "Пока!" мне берега говорят -
все над рекой версты подряд знаки горят.
А потом
она выходит на берег вся -
уже не тайком.
Уже не скрываясь,
не убегая,
вся - раздеваясь,
вся - золотая.
Заревом по глазам,
шелестом по палатке.
Последней стоянкой - пора на поезд!
Машет тебе платком,
обыграв тебя в прятки.
Конец загадки.
(Осень)
2015-2023