Посвящается
моему хорошему другу,
замечательному поэту и писателю
Андрею Коваленко
Из красивых воздушных слов
Сплетены наши вдохновенья.
Ты писал стихи про любовь…
Я писала о сожаленье…
В твоих строчках весны задор,
И мальчишеский лёгкий юмор.
А в моих, лишь разлук минор,
Моя песнь холодна, угрюма.
Ты писал, как в чудесный день,
Догонял незнакомку шустро.
(По пятам за ней, словно тень…)
…В синей юбочке, алой блузке…
Но а я за иной рассказ.
Уходила одна в закаты.
Не оглядываясь, неслась,
Хоть кричал кто-то мне: «Куда ты?».
Ты писал, как чеканил шаг,
Как манили стройные ножки.
И алеющий, сладкий знак
Звал тебя, пряча грудь немножко.
Но а я рифмовала грусть,
В одеяниях пряча сердце.
Не ждала я любви, и пусть…
Не хотелось душе согреться.
Я в тревогах своих нашла
Утешенье и оправданье.
Стала стужа ко мне тепла.
Стало радостью ожиданье.
Ты, как будто меня догнал…
И, как будто бы, были встречи…
Даже, помню, поцеловал.
Не забыть и в кофейне вечер.
Только это всё, словно сон.
Всё чужие воспоминанья.
Ничего не принёс нам он.
Только рифм пустых заклинанья.
Напиши мне ещё чуть-чуть:
О надеждах, о взглядах кротких.
Пусть ещё раз не даст уснуть
Стихотворность тех дней коротких.
12.03.16