заворожённо ищешь город, но не доходишь до итога,
пока мельканьем перемолот, пока обыденности коготь
не отпускает даже после - саднит незажитою раной,
проходишь мимо чуда - возле, и понимаешь: слишком рано.
календаря листы листаешь без толку, вот когда не станет
- взлетят внезапно стройной стаей, тобой не вспугнутые - сами
увидишь словно в киноленте замедлится твой кадр последний,
и город вырастет вдруг летний, приснившийся тебе намедни.