А.В.
Август, август, прости меня, братец,
что я всё ещё капельку жив,
и что жёлтое небо ложится
на податливый летний мотив.
Мне уста её снятся сухие
с лёгкой тенью в углах
и глаза - облака голубые -
застревают в поверхностных снах.
Должен был я давно уж зачахнуть
от никчемной любви,
но, наверно, за чьё-то спасение
посылаешь ты мне до-ре-ми.
Август, август прости меня милый
за предательство ливней и гроз
и за эту мелодию позднюю,
что сквозь годы немые пронёс.